Ronaldo de Melo

Um poema

*Francisco Inácio Peixoto

Na ponta da rua precisamente suburbana
um homem sofre de angina-pectoris e morre.
Para vós que não o conheceste
É mister, em lágrimas no entanto insofismáveis,
Balbuciar este nome: Mário.
Ai! não me pergunteis mais nada
que ao verso meu, duro e esquivo,
traria um urgente insulto, a palavra áspera.

Deixai que chore, embora continueis ignorando.
Deixai que relembre e chore.
Mas apressai-vos também não vos detendes se quiserdes
guardar o último gesto das mãos enormes,
o último sorriso da boca enorme
Na Rua Lopes Chaves um número se dissolve,
uma casa se dissolve na bruma paulistana.
Das paredes somem-se quadros, os livros desaparecem
das paredes imponderáveis.
Em frente, a máquina portátil ainda guarda a
[palpitação da última poesia ou talvez derradeira
carta.
Se subirdes a escada estreita, vereis depois que não
[há mais escada
só o tropear dos pés aflitos, e as caras que
[indagam sem compreender.
Tudo se evola, mas permanece em nevoa espêssa
[a angústia impressentida
e dois sonos subitamente desamparados do amor
[enorme
das mãos enormes.
A hora morta a paisagem submarina
recebe em seu seio como uma estranha flor de coral
o caixão imenso que flutua,
que flutua na concha noturna de algas desfeitas.
Solitário é agora nosso passo na Rua do Gazômetro.

Solitária e triste é nossa sêde nos bares insones.
Embarquemos na Estação da Luz ou na Estação do Norte
que norte não há mais, nem luz
para o nosso súbito deserto.

Publicado em O Jornal em 08/04/1945 (Domingo)

*Francisco Inácio Peixoto

(05.04. 1909 – 08.01.1986)

Cena do moço viajante

*Francisco Inácio Peixoto

- Não se avéxe seu moço, se apeie

E entre pra dentro de casa

Nem que seja pra um dedo de prosa...

Se descance do bruto estirão

Que o sol está quente de morte!

Se apeie seu moço, quê isso!

Não custa esperar um tiquinho...

Vou agora lá dentro e já volto,

Dar ordem de trazer pro senhor

Um cuité d'agua fresca da talha.

E o moço seguindo viajem

Se despediu contente do homem

Mais da filha dêle tambem

E estalando com a lingua saíu

Pensando -nem é bom de pensar!

Que gôsto dágua teria

Aquéla agua da mina gostosa

Si fosse bebida na concha

Das duas mãos tão cheirosas

- Mais limpas muito mais frescas

Que um cuité bem raspado -

Daquéla virgem formosa...

*Francisco Inácio Peixoto

Cataguases - MG

(05.04.1909 - 08.01.1986)

Sem caixão, por favor

*José Antonio Pereira

Nasci de cabeça para baixo
brotando de humano ventre.

Permitam-me o caminho contrário.

Nada de brancos linhos
nem negras mortalhas.
Não me encaixotem.

Enterrem-me de pé e nu.

Deixem que a mãe Terra
reabrigue seu feto
em teu morno ventre.

*José Antonio Pereira (Cataguases – MG)

Poema imposible

*Cláudio Sesín

Al final de la fiesta, lo inminente.

No fim da festa,o iminente.

La luna empequeñece lo pensado.

A lua faz pequeno o imaginado.

Hay ausentes cruzando la penumbra

Há ausentes que cruzam a penumbra

y huellas del amor y destinos perdidos.

marcas do amor e destinos perdidos.

Hay ausentes sin alma y nadie que reclame

Há ausentes sem alma e ninguém que reclame

cuánto tiene la murte de abandono.

o quanto tem a morte de abandono.

!Alegrarime, madre, madrecita!

Alegrarime, mamãe, mamãezinha!

!Cómo van a alegrarse corazones

Como pode alegrar-se um coração

si el aguardiente es fuego entristecido!

se a aguardente é fogo entristecido!

*Claudio Sesín (San Fernando Catamarca ARG)
Tradução de Anderson Braga Horta

Ser a tempo e hora

*Emerson Teixeira

Tempo dentro de outro tempo

Viver essa procura insana
Onde estou mais pronto?
Onde me encontro?
Mas, vivo, até que ponto?

Ser a tempo e hora.

Se me procuro
vivo ou morro?

Onde em mim?

Manhã, quem em mim desperto?
Noite, quem em mim adormeço?

Do espelho só imagem
eu quem somos?

Quem dos olhos me olho?

*Emerson Teixeira Cardoso (Cataguases – MG)

Guerras de imperio

*Eduardo Dalter

El objetivo en las guerras
posmodernas,
acaso entre las más bárbaras
que la historia
reconozca, son los barrios,
los mercados,
las bibliotecas y la gente
sencilla
de la calle. Se vio en
Irak
trizada y martirizada,
con sus centenares
de miles de muertos
y sus escombros
aún calientes. Y se ve en
la Franja
de Gaza, donde el objetivo,
a decir
por las cifras de la sangre
y de la muerte,
fueron los niños, por sobre
todo,
las escuelas ya de polvo
y las familias,
en camino al abismo, o al
baldío
del mundo, que los bárbaros
han venido
tejiendo en cerco y fuego
hasta hoy.

*Eduardo Dalter (Buenos Aires – ARG)